Допустим, мой любимый фанфик, не скажу правда, какой. Тайчик вот и сам уже наверняка догадался.
Вижу ли я там уже все расхождения с моими нынешними осознаниями? Да. Вижу ли ляпы? Конечно.
Понимаю ли, почему, где, как и когда и за какие ниточки он дергал и дергает меня? Да как нефиг делать.
Я прихожу домой после всего и вместо новой книжки, новой учебы, нового интересного фильма, сажусь перечитывать этот гребаный (не в смысле плохой, он отличный, но я так злюсь на себя за это, что и ему достается) макси на три большие части.
Такое ощущение, что я просто нашла точку комфорта в тексте и очень не хочу, чтобы меня вытаскивали из нее.
Я просто боюсь, но боюсь теперь, со всей очевидностью, по-другому. Какая то часть меня отчаянно забивается в угол, цепляется стальными пальцами, я не могу отодрать ее. Боязнь нового и закрытость в собственном розовом мире. Сейчас, в пять утра, я ощущаю ее почти физически. Просто выйти и вычеркнуть из своей головые все шаблоны. Начать так, как будто бы лист не первый, но новый и белый, не разлинованный.
Дочитала "Разрушителя". Чувство странное и сжимающее.
Лежу, смотрю в потолок, и не думаю даже плакать над тектом, и не плачу. Просто непрерывно, как будто воообще не зависимо от меня, они катятся из уголков глаз. Хотя с большой вероятностью это перенапряжение.
Нет денег, чтобы оплатить себе фотобакет, так что с новыми постами беда, а я и не могу писать. Последние пару дней меня окружает театр. Почти шесть часов Кабуки.
И я усну сейчас с ноутом на животе.
Доброй ночи.