Хочется написать какой-то очень странный постик, навеянный Сургановой.
Но я почему-то не даю себе нырнуть и раствориться в музыке настолько, чтобы мир сделал "Пыдыщь". А хочется.
А вообще наверное хочется растворяться не в музыке, а во сне.
Но надо еще пойти на гитаре поиграть.
Но хочется-то спать.
Нет, хочется писать постик.
Аааааааа, паника. Ленивый кусок мяса, чего ты хочешь? Определись хоть как-то...
Хотя какое там определись, когда одна часть мозга хочет зависнуть где то посреди пустыни наедине с плеером и не выходить из этого транса ну как минимум неделю. А вторая не меньше хочет свернуться клубочком и ткнуться носом в плечо. И чтобы по голове гладили. И чтобы заваривать две чашки чая.
Нет, даже не каждая половина мозга хочет своего. Они обе хотят и того и другого. Можно одновременно. Но как?
Что нет пустоты, есть отсутствие веры. И нет нелюбви - есть присутствие лжи.
И я разделяю все случаеи жизни на что было до и после тебя.
Любовь присущая всей природе, как пробуждение. Любовь - это синоним бога - она изменит людей и события и вы вынуждены будете идти под ее знаменем.
Слишком близкое у меня понятие любви к понятию Сургановой. И от этого еще сильнее мозг убегает.
И мысли тоже куда- то.
Петь и спать.
Имбирный чай, петь и спать.