Иногда ты думаешь, все уже нормально.
Ты думаешь о людях, с нежностью о местах и событиях и тебя больше не выворачивает.
Иногда утром ты дотрагиваешься в поисках ключей до кошелька с монетами, который лежит на полке, как завороженный открываешь его, а там все ещё монетки фунтов.
Тебя накрывает через минуту, но сразу всем. Воспоминания, такие яркие, как будто до них можно дотронуться. Мелочи, детали, лица, с такой болезненной точностью, что перехватывает дыхание.
Включаешь музыку, чтобы как то все это пережить, идёшь, а волны все ещё захлестывают мелочами. Помнишь тот автобус, номер восемь.
Помнишь их руки.
Помнишь этикетку от печенья.
Помнишь.
Становится непонятно, как дойти от дома до работы, но я уже могу про это писать, а значит, наверное, не все так страшно.
Когда-то я думала, что у меня очень плохая память.
Все ещё больше всего это похоже на разбитое сердце.
P.S. Но любовь не бывает несчастной.