Вернулась из отпуска, в котором ничего не писала. Снова чувствую неуверенность в том, что хочу написать или сказать, потому что мозг не приемлет бесконечного пиздежа ни о чем. Говорит: ты пишешь всякую хуйню, которую хотят читать, а не о том, что действительно хочешь писать. Боишься писать о том, что тебя действительно волнует, думаешь: я вот напишу сейчас, что классно съездила в отпуск, что муж переехал в Питер, что записалась к психологу. И как бы промолчишь обо всем, что сопутствует этому.

Довольно лишняя информация

Предельная честность со своим дневником иногда работает как выдавливание гноя, который мешает видеть саму ранку и трезво мыслить.
Вот написала все это, и можно сказать, что Сережа переехал. Я все еще не могу к этому привыкнуть, будто вот-вот он уедет, и все будет как обычно. Страшно думать, что с этого момента все будет совсем иначе и теперь в моей жизни есть какой-то совсем новый уровень близости. Страх накладывается на стыд от своего эмоционального состояния, на странную, хотя логичную радость.
Но Сережа поддерживает меня (and maybe it is okay to depend on this support). Мои друзья поддерживают меня всегда, мои родители. У меня есть психолог, и может в конце концов не все так страшно.

На самом деле мне кажется, что вся эта боль делает меня лучшим человеком, чем я когда либо была. И я по прежнему верю, что все происходящее имеет смысл.
И может быть это тоже ок.
Что все меняется. И ты, и твое восприятие эмоций.

И я рада, что все это происходит со мной.