I am a Wonder Woman. / мускулистый, опасный и немного жирненький
... с кого не стоит брать пример начинающему писателю.
Когда я брала в руки «Девять унций смерти» я наивно полагала, что прочитаю хорошую, стоящую книгу. Уже буквально на второй странице я поняла, что я очень крупно ошибалась.
И мне, честно говоря, даже немного обидно стало… «Автор книги – С. Раткевич» читаю я. Ну и не стыдно им такое вранье печатать?
Да вы мне найдите ту сумасшедшую книгу, где Эльфа за гнома замуж выходит? Где гном скрипку в руки берет? Где приговоренных к смерти спасает любовь тогда, когда даже тысяча воинов не спасла бы? Где за украденный кошелек вора всю жизнь благодарят?
Вы что, с ума посходили?
Автор книги значит, да? Кошмар. Нет, ну правда, ужас.
Книги….
Нет, вы меня уж извините, но назвать Сергея Раткевича писателем это совершеннейшее свинство. С таким же успехом обозвать писателем вы можете Махи или Мабу. Или Джуффина. Я с удовольствием посмотрю, что он вам ответит…
Ведь это не книги вовсе…
250 листов бумаги.
Много чернил.
Слова.
Обложка.
Прямоугольный кирпичик, такой маленький, что если бы это была шкатулка, туда бы почти ничего не поместилось…
И тут некто берет и кладет в нее…
Целую любовь.
Целую дружбу.
Жизнь.
Мечту.
Надежду.
А еще – целый вдох. Тот самый вдох, на который жизнь опережает смерть.
Этот человек кладет все это – все это буйство не стареющих красок, всю эту радугу, все это… в маленький прямоугольник из картона и бумаги.
А потом мне говорят, что он автор КНИГИ.
Нет, я не говорю, что книги чем-то плохи… Но просто король есть король, а никак не священник, сапожник не есть портной, журналист не есть инженер. Так же как тюльпан не является хризантемой, даже если господа ученые убьются, пытаясь доказать обратное. Так что давайте вещи называть таки своими именами. Ибо они иногда равные, но разные.
Так вот никакой Сергей Раткевич (прошу прощения у автора за то, что порчу ему столь качественную конспирацию, но это моя работа все же – выводить на чистую воду – журналистка как-никак) не писатель. А самый настоящий волшебник.
А как и положено настоящему волшебнику, автор он совсем не книг. А вовсе даже чудес.
Как это волшебник, спросит меня кто-то. Ведь он не умеет превращать людей во что-то другое…. Конечно не умеете – он умеет лучше: он меняет не облик, а сердце. Он путешествует между мирами? Еще бы! Иначе как это бы он подарил нам чудо, если бы не нашел его в каком-то из своих волшебных миров?
Глупости – скажут многие.
А я отвечу – разве чудо это когда кролика из шляпы достают? Разве чудо, это когда огонь щелчком пальцев разжигают? Разве чудо, это когда предметы левитируют?
То есть чудо – это всего лишь то, что не все умеют, или что необычно для человека?
А то, что в картонной обложке и на листах бумаги, да еще и словами знакомыми значит и не чудо вовсе?
Ерунда какая! Тоже мне… мы верим в чудеса значит… Да зачем же в них верить когда вот они, под носом? В кружку с кофе вы тоже верите, или вы (как таки нормальный человек/нелюдь) знаете, что она есть?
Так вот вам, то самое чудо, в которое вы так упорно верили – положенные в маленькую коробочку жизни. Берите в руки и получайте то волшебство, о котором так мечтали…
И не надо вам будет больше злиться на людей, которые говорят, что чудес не бывает. Вы просто посмотрите на них и ласково-сочувственно так улыбнетесь. Вот дурак, как это не бывает, когда вот оно – чудо!
А в заголовке правда сказана. Беря пример с Сергея Раткевича, хорошей книги вы не напишете. Как впрочем, и с помощью Элеоноры Раткевич. У вас, при отсутствие таланта, получится либо крайне паршивая книжонка, либо, при его наличии, - чудо.
Когда я брала в руки «Девять унций смерти» я наивно полагала, что прочитаю хорошую, стоящую книгу. Уже буквально на второй странице я поняла, что я очень крупно ошибалась.
И мне, честно говоря, даже немного обидно стало… «Автор книги – С. Раткевич» читаю я. Ну и не стыдно им такое вранье печатать?
Да вы мне найдите ту сумасшедшую книгу, где Эльфа за гнома замуж выходит? Где гном скрипку в руки берет? Где приговоренных к смерти спасает любовь тогда, когда даже тысяча воинов не спасла бы? Где за украденный кошелек вора всю жизнь благодарят?
Вы что, с ума посходили?
Автор книги значит, да? Кошмар. Нет, ну правда, ужас.
Книги….
Нет, вы меня уж извините, но назвать Сергея Раткевича писателем это совершеннейшее свинство. С таким же успехом обозвать писателем вы можете Махи или Мабу. Или Джуффина. Я с удовольствием посмотрю, что он вам ответит…
Ведь это не книги вовсе…
250 листов бумаги.
Много чернил.
Слова.
Обложка.
Прямоугольный кирпичик, такой маленький, что если бы это была шкатулка, туда бы почти ничего не поместилось…
И тут некто берет и кладет в нее…
Целую любовь.
Целую дружбу.
Жизнь.
Мечту.
Надежду.
А еще – целый вдох. Тот самый вдох, на который жизнь опережает смерть.
Этот человек кладет все это – все это буйство не стареющих красок, всю эту радугу, все это… в маленький прямоугольник из картона и бумаги.
А потом мне говорят, что он автор КНИГИ.
Нет, я не говорю, что книги чем-то плохи… Но просто король есть король, а никак не священник, сапожник не есть портной, журналист не есть инженер. Так же как тюльпан не является хризантемой, даже если господа ученые убьются, пытаясь доказать обратное. Так что давайте вещи называть таки своими именами. Ибо они иногда равные, но разные.
Так вот никакой Сергей Раткевич (прошу прощения у автора за то, что порчу ему столь качественную конспирацию, но это моя работа все же – выводить на чистую воду – журналистка как-никак) не писатель. А самый настоящий волшебник.
А как и положено настоящему волшебнику, автор он совсем не книг. А вовсе даже чудес.
Как это волшебник, спросит меня кто-то. Ведь он не умеет превращать людей во что-то другое…. Конечно не умеете – он умеет лучше: он меняет не облик, а сердце. Он путешествует между мирами? Еще бы! Иначе как это бы он подарил нам чудо, если бы не нашел его в каком-то из своих волшебных миров?
Глупости – скажут многие.
А я отвечу – разве чудо это когда кролика из шляпы достают? Разве чудо, это когда огонь щелчком пальцев разжигают? Разве чудо, это когда предметы левитируют?
То есть чудо – это всего лишь то, что не все умеют, или что необычно для человека?
А то, что в картонной обложке и на листах бумаги, да еще и словами знакомыми значит и не чудо вовсе?
Ерунда какая! Тоже мне… мы верим в чудеса значит… Да зачем же в них верить когда вот они, под носом? В кружку с кофе вы тоже верите, или вы (как таки нормальный человек/нелюдь) знаете, что она есть?
Так вот вам, то самое чудо, в которое вы так упорно верили – положенные в маленькую коробочку жизни. Берите в руки и получайте то волшебство, о котором так мечтали…
И не надо вам будет больше злиться на людей, которые говорят, что чудес не бывает. Вы просто посмотрите на них и ласково-сочувственно так улыбнетесь. Вот дурак, как это не бывает, когда вот оно – чудо!
А в заголовке правда сказана. Беря пример с Сергея Раткевича, хорошей книги вы не напишете. Как впрочем, и с помощью Элеоноры Раткевич. У вас, при отсутствие таланта, получится либо крайне паршивая книжонка, либо, при его наличии, - чудо.